La madeja de los días acude a tu encuentro

y ellos pasan y tú

eres eso que se queda

por detrás

de las horas

que se van,

esa porción de barro que clama en el desierto de los sueños olvidados,

esa nebulosa en la que a menudo hace frío y te disuelves.

Pasan los días. Quedas tú,

imaginando posibles (p)oquedades en las que sentir que aún eres alguien memorable,

pero resulta que solo eres tú ante el Mundo,

ese mundo ante el que es forzoso sonreír

porque estás vivo entre tanto muerto viviente que repite proclamas aprendidas alguna tarde ciega,

porque sigues sintiendo que la llama de los otros es un faro contra el desaliento,

porque has aprendido a levantarte tantas veces

que da igual

que la araña teja sus días sin compasión:

en el fondo, sabes que vives desde siempre

para siempre

sabes

que la mejor manera de celebrar la vida es olvidar

que hay una cierta obligación establecida

de ser felices,

porque ser feliz es no pensar en ello,

es dejarte llevar por la arena de los días

que cae lentamente y te arrastra,

pero deja que seas un hermoso Ícaro

para que puedas ver el mar,

sus olas,

el mar,

el agua que se escurre entre tus dedos y tú escribes y vives y piensas que por fin

has llegado a saber que no hay lugar

al que llegar

porque tú

eres ese lugar en el que,

después de todo,

hay que aprender a vivir

a beber de sus horas y sus miedos

porque así, lenta-

mente despierta

y surge algo parecido a ese yo

que alguna vez soñaste y que ahora,

en noches especiales como esta,

te sueña a ti

y deja que deshagas

la madeja

de tus nudos

y te habites en paz

porque no hay mayor amigo de la luz

que una mano que deshilvana el tejido

de preguntas

de cegueras

y escribe

que eres algo más

a medida que eres

algo menos.